福建
搬家時翻出那把老藤椅，指尖剛觸到斑駁的藤條，一股暖意就順著脈絡漫進心底。這把陪了母親半生的椅子，斷了三根藤條，扶手上還留著我兒時啃咬的牙印，卻藏著我直到她走后才懂的溫柔。
小時候總嫌它笨重難看，母親卻寶貝得緊。夏日午后，她總坐在這兒縫補我的校服，藤條被陽光曬得發(fā)燙，她的汗水滴在上面，暈開淺淺的印記。我趴在她膝頭撒嬌，抱怨作業(yè)太多，她不說話，只把蒲扇搖得慢悠悠，風里都是皂角香和藤條的清香。
后來我住校、工作、成家，每次回家，總見母親坐在藤椅上發(fā)呆。我勸她換把新的，她笑著擺手：“這椅子坐著踏實。”直到去年母親突發(fā)重病，彌留之際，她拉著我的手說：“藤椅里的棉墊，我拆洗過了，冬天坐著暖。”
如今我坐在這把老藤椅上，仿佛還能感受到母親的體溫。那些她沒說出口的牽掛，那些深夜為我縫補衣物的燈光，那些藏在藤條縫隙里的嘮叨，都化作了這源源不斷的余溫。原來母親的溫柔從不是轟轟烈烈，而是把一生的愛，都藏進了這把老藤椅的歲月里，讓我在往后每個思念她的日子里，都能感受到滾燙的暖意。
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