搬家時翻出那把老藤椅,指尖剛觸到斑駁的藤條,一股暖意就順著脈絡漫進心底。這把陪了母親半生的椅子,斷了三根藤條,扶手上還留著我兒時啃咬的牙印,卻藏著我直到她走后才懂的溫柔。
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小時候總嫌它笨重難看,母親卻寶貝得緊。夏日午后,她總坐在這兒縫補我的校服,藤條被陽光曬得發(fā)燙,她的汗水滴在上面,暈開淺淺的印記。我趴在她膝頭撒嬌,抱怨作業(yè)太多,她不說話,只把蒲扇搖得慢悠悠,風里都是皂角香和藤條的清香。
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后來我住校、工作、成家,每次回家,總見母親坐在藤椅上發(fā)呆。我勸她換把新的,她笑著擺手:“這椅子坐著踏實。”直到去年母親突發(fā)重病,彌留之際,她拉著我的手說:“藤椅里的棉墊,我拆洗過了,冬天坐著暖。”
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如今我坐在這把老藤椅上,仿佛還能感受到母親的體溫。那些她沒說出口的牽掛,那些深夜為我縫補衣物的燈光,那些藏在藤條縫隙里的嘮叨,都化作了這源源不斷的余溫。原來母親的溫柔從不是轟轟烈烈,而是把一生的愛,都藏進了這把老藤椅的歲月里,讓我在往后每個思念她的日子里,都能感受到滾燙的暖意。
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