重慶
2026 年 4 月 19 日的清晨，南下列車的玻璃凝著薄霧，姜微念指尖抵上去，涼意順著指骨蔓延，身后城市的輪廓正一點點淡成淺灰。三天前街角咖啡館的溫度，卻還像杯喝到最后仍留著余溫的淺烘咖啡，在她心口繞著不肯散。
那天下午三點，春日陽光裹著梧桐花香漫進玻璃門，她和傅珩琛坐在靠窗的位置，桌上攤著寫滿標題備選的草稿紙。他的聲音帶著試探落在紙上：“帶 5 個字以上的標題：”，她輕聲應了句 “也很好”，眼神卻追著窗外掠過的風，卷落的粉白梧桐花瓣粘在窗臺上，像句壓在喉嚨里沒說出口的道別。“那就好。” 他松了口氣，手指摩挲著白瓷咖啡杯的杯沿，熱氣模糊了眼底沒說透的情緒。
姜微念抬腕看表，指針恰好指向三點十分。“十分鐘到了。” 她的聲音輕得像風，卻帶著不容置疑的堅定。之前說好只給這十分鐘，口袋里的車票早被她熨平了邊角，等著載她離開這座困住她太久的城。她站起身，椅子在木質地板上蹭出輕微的聲響，黑色風衣的下擺掃過桌角，帶起細碎的光斑。
腳步剛邁出半步，身后突然傳來他啞得像蒙了霧的聲音：“姜微念。” 她的腳步猛地頓住，背對著他站在原地。咖啡館里的爵士樂還在慢悠悠流淌，鄰座的笑聲隱約飄過來，卻像隔了層玻璃，模糊不清。她攥緊了口袋里的車票，指節微微泛白，卻沒有回頭。風又起了，卷著窗外的梧桐花瓣，落在她風衣的肩線，像他沒說出口的，一整句挽留。
列車穿過隧道，窗外的光暗了又亮，姜微念收回手，指尖還留著玻璃的涼意，也留著那個春日午后，心口那陣突如其來的鈍痛。
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