北京
上周三下午2點，我繞近路穿過中央公園，看見一位穿灰色毛衣的老人獨自坐在長椅上。他面前放著半瓶礦泉水，手里攥著一張泛黃的照片，已經坐了至少40分鐘。我原本只想快步走過，卻被他忽然開口的一句話釘在原地。
"她說這張拍得最好，因為我在笑。"他是對著照片說的，聲音輕得像在自言自語。我這才注意到，照片里是一位穿碎花裙的老婦人，背景正是這張長椅。陽光把她的銀發照得發亮，而老人的眼睛彎成月牙——那是和現在截然不同的表情。
我鬼使神差地坐到了長椅另一端。老人沒有抬頭，只是繼續說著："五十二年。她走之前，我們每天下午都來這兒。"他的拇指反復摩挲照片邊緣，那里已經起了毛邊。"現在我自己來，她就不會算我失約。"
我不知道該接什么話。安慰顯得多余，沉默又顯得冷漠。最后我只問了一句："您每天都來嗎？"他點點頭，說風雨無阻，"雷雨天就撐那把紅傘，她以前總笑我選的顏色俗氣。"我這才注意到長椅下方靠著一把折疊傘，傘骨已經銹了幾處。
3點15分，老人把照片收進內袋，慢慢站起身。他朝我點點頭，說"謝謝你聽這些"，然后沿著石子路走向公園西門。我留在原地，發現長椅的木條上刻著兩行小字，字跡被歲月磨得模糊：1972.6.18，以及一個我看不清的名字。
那天之后，我再也沒見過那位老人。但每當我路過那張長椅，總會多看一眼——看有沒有一把紅傘靠在下面，看有沒有誰獨自坐著，對著一張舊照片說話。我們總以為孤獨是安靜的，其實它一直在說話，只是很少有人停下來聽。
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