北京
你寫過詩嗎？不是那種發表的，是寫給自己看的。
有人把心事折成紙飛機，有人把情緒灌進酒瓶。而她選擇把它們變成詩句——那些不會寄出的字句，那些只屬于自己的韻腳。
詩是最誠實的謊言。它不說"我想你"，它說"月亮缺了一角"。它不喊"我好痛"，它寫"秋天來得太早"。你讀不懂，但寫的人心里清楚每一個隱喻指向誰。
我們都有過這樣的時刻吧。深夜翻一個人的朋友圈，把聊天記錄看到能背，在輸入法里打了一行字又刪掉。這些沒完成的動作，就是她詩里的逗號和留白。
她的詩沒有標題，或者每一首都可以叫同一個名字。讀的人以為是風花雪月，寫的人知道那是某個人的背影、某句話的語氣、某次轉身時衣角帶起的風。
最私密的表達往往最安靜。不發朋友圈，不告訴朋友，甚至不期待被讀懂。只是需要一個地方，讓那些說不出口的話有個形狀。
你的詩寫在哪兒？備忘錄、日記本，還是某個永遠不會點發送的對話框里。
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