北京
凌晨2:17，你又一次醒了。
不是被鬧鐘，不是被夢，是被七年前那件丟臉的事——它準時出現在天花板，連臺詞都和當初一模一樣。
你明明修完了該修的學位，做完了該做的工作，愛完了該愛的人。從外面看，你是一個“運轉良好”的星系：懸臂優雅，軌道清晰，甚至偶爾還能好心收留幾顆路過的流星。
可只有你知道，這個宇宙從未停止過一件事——吃掉自己。
不是劇烈的碰撞，不是突然的坍縮。那太戲劇了。
是侵蝕。像海岸線一粒一粒消失，像一座樓的底下，地基正在忘記自己曾經會承重。你得過獎杯的那只手，同時也在背后安靜地磨著一把刀。
你很清楚自己能做什么、給過什么、熬過什么。你知道在恐懼最吵的那些年，你是怎樣咬著牙走出來的，竟然帶出來的不是恨，是花。
可那又怎樣？
你心里住著一個偵探。它把你的成就當涉案現場一樣盤查，把每句夸獎都定性為“錄入錯誤”。它能盯著一整片星空，最后只指出一顆死掉的星球。
于是發生了這樣一種荒唐的共存——你一邊替自己辯護“我值得好事情”，一邊整夜論證“第十一條理由說明我不配”。
自信和不安不是什么對立的兩個陣營，它們更像是合租室友，而且絕大多數時候，睡在同一張床上。你知道自己的底氣，也恰好知道從哪里捅進去，讓它流血不止。
所以這不是爆炸，不是電影里的那種自毀。它安靜極了——安靜到你自己都沒察覺，發光的東西在一個接一個熄滅。
更荒謬的是：你是那個創造星系的人，也是那個正在拆解它的末日。你用無數個舊傷口搭建了大陸，又親手在底下鑿出忘了痊愈的海。
你不是不完整。你是太忙了——忙著做宇宙，又忙著當那個讓它坍塌的力。
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