北京
你按下關機鍵，屏幕暗下去的瞬間，有一個故事梗概還在你腦子里轉。你在心里告訴自己：明天再寫。
明天變成下周，下周變成下個月。你從那個曾讓你感到最像自己的世界里，一點點地消失，快到自己都沒察覺。你沒有停止思考寫作這件事，念頭總在走路、刷手機，或者夜里翻來覆去時找上門來。你對自己說：“這個想法真好，晚點寫。”那個“晚點”，再也沒來過。
一開始，你把一切推給忙。課表擠滿，日子變得很重，你深信只要把時間表排完美，就能重新落筆。可你心里清楚，忙只是你給自己找的第一個、也是最體面的借口。
你真正怕的，是另外三件事：怕你的文字已經不夠好了，怕沒人會讀你寫的東西，怕那個讓你成為寫作者的東西，已經被你弄丟了。于是你做了一個看似安全的選擇——與其寫得糟糕，不如干脆不寫。
不寫的日子，你以為自己在保護最后一點體面。可實際上，你只是一直在給自己續假，續一個不敢測試自己的長假。你把手和前幾年那個伏在電腦前的自己，一起鎖進了“以后再說”的抽屜。
直到某個普通的夜晚，你突然明白：你以為自己丟了聲音，其實你只是不敢再開口。而聲音從未離開，它只是等你的勇氣，等了整整一個自我懷疑的季節。
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