北京
有些房間，你明明已經(jīng)鎖了門(mén)，卻總在半夜聽(tīng)見(jiàn)里面的動(dòng)靜。
那盞燈還亮著，那把椅子還空著，那個(gè)人的影子還在地板上晃。你告訴自己該打掃了，該開(kāi)窗通風(fēng)了，該讓新的住客進(jìn)來(lái)了——可你每次拿起鑰匙，手就停在半空。
不是不想走，是不知道往哪走。那些沒(méi)說(shuō)完的話(huà)堆在角落，沒(méi)流完的眼淚滲進(jìn)墻縫，整個(gè)房子都泡在一股潮濕的、發(fā)霉的熟悉里。你恨這味道，卻也怕它散了之后，就真的什么都沒(méi)了。
于是你學(xué)會(huì)了和幽靈共處。白天正常出門(mén)，正常微笑，正常說(shuō)"我很好"。只有深夜回來(lái)，你才允許自己癱坐在那個(gè)已經(jīng)沒(méi)人坐的位置，對(duì)著空氣說(shuō)一句：今天也很想你。
這房子不會(huì)永遠(yuǎn)住下去的。但此刻，住就住著吧。悲傷不是敵人，它是你愛(ài)過(guò)之后的廢墟——而廢墟里，遲早會(huì)長(zhǎng)出新的東西。
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