山東
我總記得母親的手。那雙手在晨光里揉面時，指節泛著青白，像田埂上剛冒頭的麥苗；納鞋底時，針鼻兒在布紋間穿梭，像春燕掠過屋檐下的泥巢；縫補衣裳時，線頭在粗布上游走，像秋風在玉米地里劃出的細痕。
從我記事起，母親便是這般。那時家里四口人，父親總在土地里刨食，偶爾背著鋪蓋卷去城里做工，留下母親、姐姐與我守著三間磚瓦房。物資匱乏的年歲里，母親把日子過得像她縫補的衣裳，針腳細密，不見破綻。天不亮就起身熬粥，灶膛里的火光舔著她的臉，把鬢角那縷碎發烤得微卷。白天在地里勞作，收工路過菜園總要掐把野蔥，晚飯便多了份清香。夜里就著昏暗的燈光裁剪衣裳，舊布衫改小了給姐姐穿，姐姐穿短了再改給我，針腳里藏著四季輪回。
最難忘那個濕冷的秋夜。我剛滿月，家里存柴燒盡，父親從地里背回的玉米稈潮得點不著。炕席涼得像塊冰，我燒得渾身滾燙，哭聲像只被雨淋透的雛鳥。母親就把我整個裹進懷里，用體溫煨著我。她的衣襟上有皂角香，有灶火氣，還有汗味混著的暖。那一夜她沒合眼，手臂僵得像塊門板也不敢動，怕驚了我好不容易睡去的夢。后來她說，那時候覺得懷里揣的不是娃娃，是塊會哭會鬧的熱炭，燒得人心尖發顫。
上學后，母親的身影總立在晨霧里。她站在土墻根下，看我和姐姐背著書包往村口走，直到我們拐過那棵老槐樹，才轉身去喂雞。雨天里，她總會攥著把舊傘和兩件塑料雨衣等在路口，傘骨銹得發紅，雨衣上的補丁比原來的塑料還多。有次我嫌雨衣丑不肯穿，她也不惱，只把傘往我這邊斜，自己半邊身子淋得透濕。那天回家，我看見她躲在灶房里搓凍紅的手，忽然覺得那塑料雨衣比任何花衣裳都好看。
后來我們像候鳥般飛離村莊。母親幫我們收拾行李，把曬干的蘿卜條、腌好的咸菜塞滿袋子，絮絮叨叨說著“在外莫虧待自己”。臨上車時，她轉身抹了把眼睛，背影縮成田埂上一株瘦小的莊稼。后來聽鄰居說，母親總在傍晚坐在門檻上，盯著村口的路發呆，手里摩挲著我們寄回家的照片，一看就是半晌。
如今母親六十多了，背有點駝，眼角的皺紋里藏著半輩子的風霜。她仍堅持自己種菜、做飯，說“能動彈就不給娃添麻煩”。上次回家，見她在院子里晾被子，陽光落在她銀白的發梢上，像撒了層細碎的金粉。她笑著對我說：“你爸常說，人活一世，草木一秋，能把日子過得熱氣騰騰，就不算白活。”
我望著她眼角的笑紋，忽然懂得母親說的“熱氣騰騰”，那不是灶膛里的火，不是鍋碗里的煙，是她把一生的光陰都揉進了煙火里，用溫柔與堅韌，熬成了一家人的歲月靜好。這世上的愛有千萬種，唯有母親的愛，是藏在粗布衣裳里的暖，是融在粗茶淡飯里的甜，是刻在時光里的，永不褪色的詩。
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