北京
我想起了那位走進(jìn)臨終關(guān)懷的詩人。他的嘴終于結(jié)束了那漫長的工作，身體正一處一處收攏停當(dāng)。那一夜，我隱約感覺到——詩人走了。
所有寫作者的話語都坍縮成了時間本身，他們曾談?wù)摰囊磺校以僖膊辉谝狻Ｎ乙簧娺^的事物統(tǒng)統(tǒng)化作了木頭，那份柔軟不見了。我迷失到去敲那輪木質(zhì)的月亮，應(yīng)門的竟是我已故的父親。
我問他為什么不在我心中。他遞來一小塊布，讓我潤濕眼睛，好能在火焰里看見；又遞一塊遮住我的嘴。他把一個單筒望遠(yuǎn)鏡掛在我脖子上，沉默著，將我緊握的悲傷取走，像公文包那樣拎在手里。然后他把我轉(zhuǎn)過去，推我回來。
我回來后，發(fā)現(xiàn)鏡子也成了木頭。沒有鏡子，所有寫作者都已散去。我站在鏡前，只看見木頭。我曾兩度近距離看見死亡，可我恨，自己依然不比任何人好哪怕一點(diǎn)點(diǎn)。
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