北京
那天你站在一片荒蕪的中央，周圍什么都沒有，只有恐懼，徹骨的恐懼。你喊了一聲“有人嗎”，沒有人回應。你摸了口袋，只剩一支煙和一個打火機。多希望口袋里能有比這更好的東西，但你連向上天求助都不敢，因為怕打擾，怕成為誰的累贅。
他們說你是麻煩，說愛不過是忍耐。你聽過太多垂下嘴角的承諾和摔碎的誓言，空氣里總有那種熟悉的味道——不是煙，就是無聲的崩潰。
男人以為自己了解你，女人只會讓你重新開始?？擅髅魇撬齻儼涯銇G在路邊。你掙扎過，也許她們說得對，你該好起來，于是你開始相信清醒才能換來平靜。一開始很難，后來發現根本不可能。你喊著爹媽，心里想問：是不是得多痛，才配得上被愛？
那個暴君般的痛苦把你抱得那么緊，不留情面，留下傷疤，像啐在你臉上。它把你按進泥里，用你的自尊勒住你的呼吸。可你竟還愿意，哪怕被折磨，也相信有一天鏡子里的人能被你滿意地打量。你等清晨的光淹沒身后的黑暗，好讓幻想長成現實。
火苗在黑暗里撕開一道口子，你湊過去，想找個躲藏的地方。可煙灌進肺里，反而把黑暗擴大。窒息帶來的痛那么深，你卻覺得，被什么輕輕撫過，幾乎是擁抱——原來痛苦是你唯一的朋友，你習慣把脖子遞給它的指甲。恨長成了家，你一層層蛻掉自己。你逃過不止一次，可還是忍不住想見那張暴君的臉。誰說得準呢，也許這片空虛就是你的宿命，迷失在平靜與劇痛的薄霧中間。
你讓煙暫時撫平他造成的傷，至少能撐到看一眼也許永遠看不到的明天。當希望和死亡同時擺在你面前，你還站在這片什么都不是的地方。這不是選擇，是卡在中間，不上不下。
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