北京
你有沒有試過，在傍晚的碼頭邊坐下，看天色把海洋翻譯成一種你讀不懂的語言？
那種時刻，天空會先變成薰衣草的淡紫，然后慢慢滲出一點猩紅——像是被誰輕輕掐了一把。月亮低低地懸著，幾乎要碰到潮水，而星光碎在浪尖上，銀得發冷。
海邊的金盞花總在那時候搖晃。它們黃得發舊，邊緣卷著，像被翻過很多遍的老照片。你看著它們，會突然意識到：原來盛開本身，也是一種放手。
咸澀的空氣里總有些東西散不掉。不是悲傷，也不是孤獨，是那種"很美，但不知道往哪放"的悵然。海底下壓著太多故事，你永遠不會知道全部。潮水來了又去，把岸邊的沙抹平，又抹平，像某種固執的遺忘。
我后來學到了一個辦法：不試圖修好它。海洋不需要被修好，它只是在那里，帶著它的重量移動。那些猩紅色的念頭——關于誰，關于哪段沒說完的話——就任它們像云一樣過去，不用命名，不用歸檔。
lavender色的天暗下去之前，我站起來，褲腳還滴著水。金盞花還在晃。我突然覺得，能這樣被一片海寫過一次，也夠了。
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