北京
你有沒有在某個深夜，對著空氣問過一句：我到底做錯了什么？
不是問某個人，是問命運本身。問那種讓你明明帶著真心出門，卻一路撞上謊言與利用的運氣。問為什么你的單純在別人眼里，成了最好下手的缺口。
這首詩的開頭，是一句疲憊的祈禱。說話的人想要一個"稍微好一點"的世界——不需要完美，只要不用在疼痛里趕路。想要遇見不用上課就懂珍惜的人，想要勤奮的同時還能自由，想要 harmful people 自動被一道無形的門檻攔住，連搭話的機會都沒有。
這些愿望小得幾乎卑微，卻重得讓她說"舊生活已經碎成沙、泥和空氣"。更痛的是后面那句追問：我不明白，誰從中獲益了？
這是被辜負過的人最熟悉的困惑。不是你的損失成就了誰的勝利，只是你的信任被隨手揮霍，而對方甚至不必為此負責。天真在這種地方不是美德，是暴露在荒野里的軟肋。
但詩的后半段突然轉了語氣。那個被祈求的對象開始回應，而且回應得近乎嚴厲——你的恐懼不是敵人，你擦眼淚的手指里住著我；你討厭的這些人，也是我的孩子；我在你每一步里，在你重新睜開的眼睛里。
沒有承諾會搬走那些 harmful people，沒有保證新世界的大門一定會開。只是說：我還在，在你繼續走的動作里，在你決定再看一眼的清醒里。
也許這就是祈禱最誠實的形態。不是求一個答案，是在承認"我不知道為什么"之后，仍然選擇把下一句話說出口。不是原諒了荒野，是決定在荒野里繼續天真——不是因為沒有受過傷，而是因為擦眼淚的手指，終于摸到了一點自己的溫度。
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