天津
她回家過中秋，發現母親的膝蓋上貼了兩塊膏藥。
“沒事沒事，老毛病了。”母親擺擺手，轉身進了廚房。她跟過去，看見母親身上穿著一件舊得看不出顏色的家居服，腰間系著那條用了十幾年的藍格子圍裙。圍裙的口袋破了，母親用針線歪歪扭扭地縫了個補丁，補丁上還繡了一朵小花。
那朵花讓她差點哭出來。
母親年輕時是紡織廠的繡花工，手上的功夫遠近聞名。退休后眼睛花了，就再也沒繡過東西。如今在一條舊圍裙上重新拿起針線，針腳已經歪歪斜斜，但那一針一線里藏著的，是母親一輩子改不掉的習慣——東西破了，要補；補了，還要讓它好看。
“媽，這套家居服是給您買的，純棉的，穿著舒服。”她把購物袋遞過去。
母親接過來摸了摸，嘴里說著“太貴了太貴了”，手上卻小心翼翼地把衣服抖開，在身上比了比。她發現母親的動作很輕，像在對待一件珍貴的瓷器。
“媽，您身上那件該扔了，領口都破了。”
母親低頭看了看自己，有些不好意思地笑了：“在家穿嘛，又沒人看見。”
“您自己不是人嗎？”她脫口而出。
母親愣了一下，眼圈突然紅了。
那天晚上，她才知道母親近來一直在瞞著她看病。膝蓋疼了三個月，母親自己去鎮上的衛生院拿藥，自己貼膏藥，從不打電話說一聲。她在外地做銷售，每天忙得腳不沾地，母親每次打電話都說“好著呢，別惦記”。
“你一個人在外頭不容易，我不能給你添麻煩。”母親說著說著，眼淚就掉了下來，“你要是擔心我，工作就做不好了。”
她哭得比母親還厲害。
她想起每次打電話，母親問得多的就是“吃飯了沒有”；想起每次回家，母親總是變著花樣給她做好吃的；想起母親每次打電話說“好著呢”的時候，也許正一個人坐在沙發上，揉著發疼的膝蓋。
第二天，她給母親洗了澡，幫她換上那套新買的條紋家居服。母親站在鏡子前，有些不好意思地扯了扯衣角：“是不是太花了？”
“好看。”她從背后抱住母親，把臉埋在母親肩頭。母親的肩膀很薄，像一片單薄的葉子。
“媽，答應我，以后哪里不舒服就告訴我。您不是我的麻煩，您是我媽。”
母親沒說話，只是把手覆在女兒的手背上。那只手布滿了皺紋和老繭，指節微微變形，卻依然溫暖。
走的那天，她發現母親的圍裙換成了新的。那條打了補丁的舊圍裙被母親仔細疊好，放在了衣柜的里面。
母親說：“那條圍裙，我舍不得扔。”
她知道，母親舍不得的，不是那條圍裙，而是那些縫縫補補的日子——那些母親拼盡全力，也要把日子過得好看一點的日子。
她轉身抱了抱母親，在她耳邊說：“媽，給自己買幾件舒服的家居服，不用等到穿破了再換。您值得穿好的，不是為了給別人看，是因為您自己，值得。”
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