北京
你醒來的第一件事，是點開那個對話框。昨晚的消息還掛在那里，像一件沒晾干的衣服。
你告訴自己，今天會不一樣。也許他會主動找你。也許這次對話不用你一個人撐到最后。你甚至想好了要分享的事——路上看到的貓，同事說的蠢話，午餐太難吃。這些小事攢了一整天，就等著他問你"今天怎么樣"。
但他沒問。你等到下午三點，忍不住發了條消息。兩個小時后，他回了一個"嗯"。
你盯著那個字看了很久，還是回了三個笑臉。
這種等待會變成一種隱形的生活。你在開會時把手機翻過來放，在睡前最后檢查一遍網絡，在吃飯吃到一半突然停下——這些時刻沒人看見，但它們真實占用著你的情緒帶寬。一個人可以完全不出現，卻占據你整整一天。
更可怕的是那種條件反射式的興奮。手機一亮，名字跳出來的瞬間，你的胸口真的會變輕。哪怕內容只是"在忙"，哪怕隔了六個小時。你像被訓練過一樣，立刻進入回應模式，假裝沒注意到這份"恩賜"有多輕。
你開始在對話框里演戲。打了一大段又刪掉，換成更輕松的語氣。發完照片立刻后悔，怕顯得太刻意。他回得慢，你就等雙倍的時間再回，怕暴露你在等。這些心算沒人教過你，但你無師自通。
最疲憊的不是等待本身，是你要假裝不介意。朋友問你怎么心不在焉，你說沒睡好。家人說你最近話少，你說工作太忙。你維護著"一切正常"的表象，同時在一個聊天窗口里反復確認自己是不是被討厭了。
其實你知道答案。只是承認它需要比繼續等待更大的力氣。
那種"被看見"的渴望沒有錯。錯的是你把看見的權利，完全交給了那個 barely there 的人。
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