古道已經很老了,石階一級一級地伸向山里,長滿了青苔,縫隙里鉆出細小的蕨草。秋天,古道兩旁的樹開始落葉了,黃的、紅的、褐的,一片一片地飄落,把石階鋪得滿滿當當,厚厚的,軟軟的,像一冊攤開的舊書。風來了,輕輕的,柔柔的,翻動地上的落葉——嘩,這一頁翻過去了;嘩,那一頁又翻過來了。每一片落葉都是一頁書,上面寫滿了樹的心事。風不識字,但它喜歡翻。它一頁一頁地翻著,從第一章翻到最后一章,從清晨翻到黃昏。有的頁被翻得太快,還沒來得及看就過去了;有的頁被反復翻閱,邊角都卷起來了。風不在乎內容,它只是喜歡翻的動作。嘩啦,嘩啦,古道上的這本舊書,被風翻了一遍又一遍。等冬天來了,雪會把這本書合上。但明年春天,新葉會變成新書,風還會再來翻的。
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