北京
那顆心，因為過去的碰撞與傷害，沉得讓你幾乎感覺不到它還在跳。
你并非不想再去愛，只是每當想靠近，那道舊傷就會隱隱作痛，提醒你危險的后果。
于是你把自己包裹起來，用沉默、用距離，筑起一座別人進不來、你也出不去的高墻。
你跪在深夜的寂靜里，渴望一種徹底的大掃除。
不是簡單的忘卻，而是把那些盤踞在血管里的沉重、悲傷和嘆息，一點點抽離出去。
你坦白自己累了，沒辦法靠理智去對抗那些自動運行的保護機制。
它們曾那么盡心地保護過你，如今卻成了困住你的鐵籠，讓你隔絕了一切可能發生的觸碰。
你在等一場手術。
等一種溫暖而鋒利的光，把心房里的空房間再填滿，讓新鮮的空氣涌進來。
那不是靠外界的一兩句安慰就能達成，而是從骨頭縫里長出的、不再害怕被遺棄的底氣。
你攥緊拳頭，卻又在某個瞬間松開——你想試試，讓愛像液體一樣，重新在四肢百骸里流動。
詩人寫下的句子，其實是在拆解自我防御的悖論：墻是為了安全，可墻也是窒息的開端。
你說“讓我再次知曉什么是愛”，這聽起來像個悖論。
因為只有經歷過刺骨的寒冷，才能確切地辨認溫暖；只有承認自己被抽空過，才能容納下一次盛大的灌注。
這份清醒的乞求，比任何盲目的熱戀都更有力量。
你不再假裝自己的防線堅不可摧，也不再責怪自己為什么沒能更快痊愈。
你允許自己癱軟，允許自己跪著，允許自己承認無助。
奇妙的是，那個曾經被你緊緊鎖住的心門，正是在這種徹底的投降中，第一次悄悄透進了光。
你開始相信，清理干凈的心并不脆弱，它反而能留出通道，讓愛流暢地穿過。
后來你站在這片大地上，懂得了守護心的智慧。
不再是讓它全盤接收或有進無出，而是變成一根有彈性的管道，讓愛流過自己，也流向他人。
你不必抹去所有的記憶，你只需要讓它們不再住進心臟的核心。
于是你能重新走路，帶著一顆清空后又重新學會松手的心，去愛那些早該被愛的人。
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