沂蒙山的春，總是來得遲緩而鄭重。仿佛要等最后一場料峭的寒意徹底散去，太陽才肯真正地將暖意鋪滿向陽的山坡。對(duì)于我們這些生于斯長于斯的八十年代末的孩子而言，五一勞動(dòng)節(jié)過后，便是一個(gè)盛大節(jié)日的序曲。這個(gè)節(jié)日與書本無關(guān)，與課堂無關(guān)，它屬于山前崖，屬于那些被暖陽喚醒的石頭，以及石頭底下，那些蟄伏了一整個(gè)冬天的、小小的“財(cái)富”。

那時(shí)候，家里的光景總是清貧的，每一分錢都帶著汗水的咸味。而山坡上的蝎子，便成了我們童年世界里，最觸手可及的希望。我們給它們起了生動(dòng)又貼切的名字：身形粗壯、螯足有力的，是尊貴的“老母”，一只便能換來五分錢的歡欣；中等個(gè)頭、靈活機(jī)敏的，是“噶大變”，也能換來三分錢的慰藉；至于那些細(xì)弱如繡花針的“蝎虎尼”，我們總不忍心將它們收入囊中，掀到了，便輕輕撥回石縫，任它們繼續(xù)生長。這或許是孩童世界里，最樸素也最動(dòng)人的慈悲。

我們的“武器”簡陋得可愛。一雙筷子，從中間劈開，頂端削得尖利，再用一根細(xì)鐵絲在另一端緊緊纏繞，便成了一把趁手的鑷子。再配上一個(gè)洗得發(fā)白的塑料瓶，這便是我們?nèi)康募耶?dāng)。放學(xué)鈴聲一響，我們便如一群出籠的雀兒，揣著這些簡陋的“利器”，呼朋引伴地奔向那片熟悉的向陽坡。

掀開一塊石頭，是需要屏住呼吸的。目光急切地搜尋，當(dāng)那灰褐色的身影映入眼簾時(shí)，心跳會(huì)漏掉一拍。若是“老母”，便會(huì)壓低聲音發(fā)出一聲勝利的歡呼，用鑷子小心翼翼地夾住它的尾巴，看它在瓶中驚慌失措地掙扎，那份滿足感，遠(yuǎn)勝過考了一百分。被蝎子蟄到也是常有的事，鉆心的疼從指尖瞬間蔓延，眼淚在眼眶里打轉(zhuǎn)，卻咬著牙不肯哭出聲。村里的老人說，石縫里的草藥能解蝎毒，我們便學(xué)著辨認(rèn)，摘下幾片葉子，揉碎了敷在傷處。那微涼的汁液，雖不能立刻止痛，卻也是一種成長的勛章。

賣蝎子換來的錢，或是一支新鉛筆，或是一個(gè)作業(yè)本，偶爾，也會(huì)變成一根在舌尖融化的冰棍，那甜絲絲的滋味，能回味好幾天。若是運(yùn)氣好，攢夠了學(xué)費(fèi)，那便是最大的榮耀。那些清貧卻溫暖的歲月，那些與小伙伴相伴的時(shí)光，早已刻進(jìn)我的骨血里。

后來，我上了高中，村里興起了紅外線燈。夜色里，一盞盞燈亮起，像無數(shù)雙貪婪的眼睛，搜尋著石間的蝎影。人們不再需要費(fèi)力掀石，蝎子的身影在光下無所遁形。捕捉變得容易，山坡上的蝎子卻越來越少，它們繁殖的速度，終究趕不上人們索取的腳步。那些曾經(jīng)隨處可見的“老母”“噶大變”，漸漸沒了蹤跡，石縫里，只剩下空蕩蕩的寂靜。

再后來，我讀了大學(xué)，離開了故鄉(xiāng)。多年后再回沂蒙山，山坡早已沒了當(dāng)年的模樣，田地荒蕪，草木叢生。那些曾經(jīng)被我們掀過無數(shù)次的石頭，依舊靜靜躺在那里，卻再也找不到一只蝎子的身影。兒時(shí)的小伙伴，早已各奔東西，散落天涯。老家的年輕人，大多都去了城市拼搏，只留下父輩們，守著這片貧瘠卻深情的土地。

我站在山坡上，忽然懂得，成長從來都不是奔赴遠(yuǎn)方，而是學(xué)會(huì)告別——告別童年，告別同伴，告別故鄉(xiāng)的舊模樣。而生命的意義，從來都不是索取與擁有，而是在滄桑世事中，依然選擇堅(jiān)強(qiáng)地活著，在物是人非中，依然守著心底的溫柔與牽掛。

如今，石下再無蝎影，故園再無舊時(shí)光。可那些掀蝎子的日子，那些與小伙伴相伴的時(shí)光，那些清貧卻溫暖的歲月，早已刻進(jìn)我的骨血里，成為我生命中最珍貴的收藏。世事滄桑，人生不易，就像沂蒙山的蝎子，來了又去，聚了又散；就像我們的童年，來了又走，再也回不去。

愿我們都能珍惜當(dāng)下，且活且珍惜，在歲月的洪流中，守住心底的那份純粹與溫柔，在人生的風(fēng)雨中，活成自己喜歡的模樣，不負(fù)時(shí)光，不負(fù)生命，不負(fù)這世間所有的遇見與別離。