盛夏的菜場(chǎng)總是熱鬧的,紫皮茄子與青椒摩肩接踵,鮮紅番茄在竹筐里翻涌。
賣菜的老伯將一個(gè)帶著泥土的蘿卜遞給我時(shí),忽然說:"有人嫌它土腥味重,可配上老鴨湯最是清甜。"我望著他皴裂手指上的泥痕,突然想起余秀華在稻田里寫詩的模樣。 那些總愛評(píng)判文字的人,像極了挑剔的食客。他們用"不夠精致""缺乏技巧"的筷子翻攪著別人的心血,卻看不見每粒米都裹著深夜的月光。
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在那個(gè)黃昏里,腦癱詩人扶著曬谷場(chǎng)的矮墻,讓歪斜的字跡爬滿煙盒背面。她的詩句是麥芒刺破霧靄的倔強(qiáng),是稻穗在暴雨中昂起的頭顱,那些從命運(yùn)裂縫里開出的花,何曾需要觀賞者的雙手來澆灌? 寫作本是靈魂的私釀。
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我在老式閣樓上寫作,木地板隨梅雨季節(jié)微微發(fā)脹,鋼筆尖洇開的墨跡像極了童年弄堂里漫漶的雨痕。有位同事說我總是寫字像"用金線繡抹布",可我就是偏愛油條攤騰起的熱氣稀飯,和老師傅的老花鏡滑到鼻尖的模樣。這些細(xì)碎的閃光,是我在人間采擷的露珠。 那些被批"結(jié)構(gòu)松散"的段落,或許正藏著蒲公英想要御風(fēng)而行的渴望;所謂"詞句笨拙"的描寫,可能恰是春筍頂開凍土的蠻勁。就像余秀華在《月光落在左手上》寫的:"我身體里的火車從來不會(huì)錯(cuò)軌/所以允許大雪,風(fēng)暴,泥石流,和荒謬。"每個(gè)執(zhí)筆的人,都該有這樣的孤勇。
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合上被批滿紅字的稿紙時(shí),窗外的白玉蘭正在墜落。我突然看清那些飛舞的花瓣,每片都保持著獨(dú)特的弧度。或許寫作本就是一場(chǎng)私人的綻放,何必在意路過的風(fēng)說了什么。不如學(xué)學(xué)那位賣蘿卜的老伯,把沾著晨露的青葉理得整整齊齊,等待懂得清甜滋味的食客,在某個(gè)起霧的清晨推門而入。
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