北京
你活在被一種空白的擁抱里，那種擁抱沒有體溫，沒有手臂，像是夜晚把所有星星都一粒一粒收走后，忘了再把它們撒回來。天空皺成一團舊棉絮，連亮起來的方式都記不得了。你不是一個人，你是被什么看不見的東西攬在懷里，但那懷抱冷得不像活物。
它吻你的時候很輕，輕到你以為只是風的錯覺。可那涼意順著皮膚往里滲，一寸寸占領胸腔，慢得像在標記領地。你甚至覺得它想在這兒住一輩子，不動聲色地，把心跳聲壓成一團悶響。你呼出的白氣是唯一的訪客，在黑暗里散了又聚，像某種無言的談判。
沒有任何人在場。陪著你走的，只有你自己的影子。它沉默地跟在你身邊，不勸你振作，不催你快樂，只是忠實地描摹你每一次踉蹌。可它比所有人更懂——懂你蜷起的指節在抵御什么，懂你咽回去的話有多重。它從不開口，卻把整個世界的誤解都擋在了你們之間。
有時候你忍不住對黑暗發話，像敲一扇永遠不會開的門。你期待寂靜的走廊盡頭能遞回一點聲響，哪怕是一聲咳嗽，一句敷衍的應答。可那通道太深，深到連盼望都會迷路。最后傳回來的，只是你自己心室的回音，被拉長、被拉薄，一遍遍教你辨認寂靜的形狀。
你就這樣慢慢學會了孤獨。不是被動的忍受，而是主動的辨認：辨認出那道回音里的自己，辨認出影子里藏著的韌度。夜晚依然沒有星星，天空依然忘記如何明亮，可你不再等它亮起來了。你把自己捻成一盞不需要回答的燈，在虛無最深處，為自己照著路。
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