北京
清晨剛開始呼吸，鳥鳴和蟋蟀的跳躍把天光擦得薄薄的。我吸了一口干凈的空氣，把自己的全部希望扎進背包，跳上父親的摩托車后座。我們要去火車站，似乎有一列火車，正等著把我送進某種被稱作“夢想人生”的東西。
父親像大多數沉默的印度父親那樣，很早就把我載到車站——發車前差不多還有半個小時。他在時間上的慷慨，讓我那顆總是不小心撞向各種可能性的心，忽然松弛下來，可以好好迎著風，數一把頭發里的自由。我記得那時候心里冒出一個很幼稚的念頭：也許我只需要朝一堵墻猛沖過去，就像哈利·波特那樣，對面就藏著一個魔法世界。
我坐在車站的某一個角落，從牛仔褲口袋里掏出手機，機械地點開短視頻?？尚奶静辉谶@兒，它渴望一點念舊的節拍。于是我翻出以前旅程的影像，一個接一個地看，像在溫習自己一路走來的證據。風里有茶攤飄來的香料氣息，初升的日光把車站煮成一片蜂擁的人聲。我忽然意識到，今天的站臺不只是一個地理坐標，而是某種分界線——它普通到被廣播念出來時，就像念一個毫不起眼的數字，連停頓都吝嗇。
我像大人那樣清點每一件行李，認真數過，然后走向詢問臺?！?號站臺”，工作人員頭也沒抬。那個號碼落進耳朵里，輕飄飄的，仿佛它根本不知道，有一個人的人生就要從這里拆成“之前”和“之后”。我把背包帶子又捏緊了一些。人群在推搡，有人在跑，有人在道別，而我和父親的告別幾乎沒有聲音——他只是安靜地等在一邊，讓我自己去確認方向。
站臺還是一副不打算為我改變的模樣。列車還沒進站，但那種即將啟程的預感，已經把我整個人撐滿了。我忽然明白，人生第二階段不會在一個盛大的儀式里開始，它只會藏在一個極平常的清晨，混在柴米油鹽的氣味里，被一個不起眼的數字輕輕標記——比如，2號。
后來我常想，真正的夢想生活，往往就躲在早晨七點的茶香里，躲在父親早到的半小時里，躲在一個你以為很普通的站臺號碼后面。它不會轟轟烈烈地宣布什么，只會在你跨上車廂的那一刻，輕輕推你一把，然后把你的名字，從某段熟悉的風景里慢慢抹去。而你甚至來不及哭，就已經向前了。
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