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龍崗雪霽訪遺蹤,石磴凝霜印竹筇。
三顧煙霞沉碑碣,兩朝星斗轉(zhuǎn)春冬。
琴臺(tái)寂寂苔紋綠,柏影森森云氣濃。
欲問躬耕何處是,梅花數(shù)點(diǎn)映殘鐘。
臘月初破曉,霜色尚凝瓦。河南南陽城還在迎春的淺夢(mèng)里呼吸,街巷飄著昨夜柏枝燃盡的清香。我踩著青石板上的薄霜,獨(dú)自向城西的臥龍崗行去。馬年的第一縷陽光正好穿過魁星閣的飛檐,在石坊上投下“臥龍崗”三個(gè)字的金色影子——那影子顫動(dòng)著,仿佛千年前那條蟄伏的龍,正要醒來。
轉(zhuǎn)過照壁,忽有梅香襲來。原來庭院東角數(shù)株老梅,經(jīng)冬未凋,反在春節(jié)這幾日綻出胭脂似的紅。花瓣上宿雪未消,雪映花紅,花沁雪香,讓人疑心是武侯羽扇輕搖時(shí),灑落的幾點(diǎn)朱砂。游人多在樹下駐足,孩子們仰著臉接飄落的花瓣,老者在石凳上鋪開宣紙,筆鋒落處,竟是“澹泊明志”四個(gè)行草。歷史在這里不是沉重的碑石,而是活在當(dāng)下的一縷香、一幅字、一聲清脆的笑。
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諸葛草廬靜臥崗腰。我推開虛掩的柴扉,時(shí)光的塵埃在斜射的陽光里起舞。這里陳設(shè)極簡(jiǎn):一榻、一幾、一琴、一摞竹簡(jiǎn)。指尖輕觸琴弦,不響,卻有共鳴自心底升起。忽然明白,真正的“臥龍”從不拘于形跡——它在風(fēng)過松針的簌簌聲里,在積雪壓折竹枝的脆響里,在每一個(gè)渴望清醒的靈魂尋找歸途的腳步里。廬后小圃,有人按《齊民要術(shù)》復(fù)原了漢代的菜畦,凍土中竟鉆出嫩綠的薺菜芽。這抹綠,比任何煌煌史冊(cè)都更直擊人心:原來所有偉大的等待,都扎根在最樸素的泥土中。
碑廊深幽,岳飛手書諸葛亮前后《出師表》的碑前,水漬般的苔痕漫上“鞠躬盡瘁”的“瘁”字。一位穿青布衫的守碑人正用軟布輕拭碑面,動(dòng)作輕柔如撫嬰孩。他說這塊碑每逢春節(jié)前后,總會(huì)滲出細(xì)密的水珠,“像是武侯與岳王隔空對(duì)泣”。我凝視那些淋漓的筆畫,忽然看見的不是墨跡,而是祁山夜雪混著朱仙鎮(zhèn)淚雨,是兩種悲愴在時(shí)間長(zhǎng)河里融成了同一種琥珀。
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午后登寧遠(yuǎn)樓,恰逢云開。南陽城郭如攤開的竹簡(jiǎn),白河是其中一道銀批。遠(yuǎn)處現(xiàn)代樓宇的玻璃幕墻,反射著武侯祠的青灰瓦頂——古今在這一刻完成了奇妙的疊影。鐘聲響了,是新春祈福鐘。排隊(duì)的人群中,有對(duì)新人穿著漢服共執(zhí)鐘杵,銅鐘轟鳴時(shí)他們相視而笑。這鐘聲曾送走建安年間的征帆,此刻又裹著今人的祈愿,飄向崗下蘇醒的田野。我忽然覺得,武侯祠最美的不是建筑,而是它讓每個(gè)時(shí)代都能在這里找到回響。
離園時(shí)暮色已合。回頭看,祠內(nèi)燈籠次第亮起,像一條覺醒的龍睜開金色的眼睛。手中的羽扇書簽在風(fēng)中輕旋,扇墜的流蘇拂過掌心,癢癢的,暖暖的。
出得門來,滿城華燈如星河倒瀉。而我懷揣著崗上帶回的那片寧靜——那是臥龍崗贈(zèng)予馬年最珍貴的壓歲禮:在喧囂塵世中,永遠(yuǎn)為清醒留一座茅廬,為堅(jiān)守留一畦凍土,為千年的風(fēng)骨,留一曲弦歌不輟的余音。
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